Printemps (Huile et acrylique sur toile – 93×130 2015)
Délivrée de son givre
belle fleur se déploie
agite alors ses feuilles,
ses pétales pleins d’orgeuil :
Car elle a su revivre
pour livrer toute sa joie
au soleil qui l’acceuille,
et roussit l’écureuil.
Je suis le badeau ivre
le passant qui rudoie.
Cette fleur, je la cueille.
Qu’il est triste l’écueil
Un parfum qui m’ennivre
sans que je m’apitoie.
Cette fleur, je la cueille.
ma main est son cercueil.
Si j’ai su te survivre
le manque me foudroie.
Car sans que je le veuille
je suis seule sur le seuil.
Si tu lis je me livre :
des doutes je suis la proie.
Alors je me receuille
puis je rédige un receuil.
